Ode ao que come seus filhos

Hoje o Tempo surrou-me violentamente... 

E fez isto regido pelo deslizar suave da ponta dos dedos, 

naquela bola de cristal moderna, do homem pós-Verdade, do homem pós-Deus.

Deslizando suavemente no quadrilátero mágico, vi verdades não tão suaves

e fatos talvez nada mágicos, senão naturais.

É como estar sempre atrasado...

É como querer / desejar e já não poder mais; porque o mundo é um deixar de ser.

Porque o querido e o desejado já não é.

Porque o mundo é um vir à ser.

As transformações do Mundo acontecem tão abrupta e fatalmente rápidas,

e a cada instante.

Que não dá tempo de ver nada, não dá tempo de pegar nada.

Por tais razões, bom seria se pudéssemos tirar uma foto;

não de nós mesmos, mas do Mundo.

Sim, pois pra vermos talvez o que perdemos, pra quem sabe a foto contivesse

em si mesma o porquê perdemos.

Mas para tal empreitada filosófica...

A foto é inútil !!!

Porque ela é sempre sobre um mundo que já foi, que já não é.

Um mundo que sendo hoje visto, não sendo de hoje,

só pode existir em nossas mentes e portanto um mundo imaginário.

A foto é só uma expressão do nosso desejo intimo de congelar,

um Mundo que nunca se congela.

Mas as palavras não são assim também ?

Não dão conta das transformações do mundo... 

Só traduzem o desejo e a vontade de parar um mundo condenado ao movimento.

Então o poeta se cala.